La sombra y el ciprés marcan las horas,
las eternas tres del mediodía.
Al fondo cada lápida es un día.
Cuerpo y allá escindidos.
Evaporas tu recuerdo postrero al alma,
oculto como estás, en verde umbría,
que en piedra vives y que en polvo moras.
Duerme el letargo de la voz callada,
lento invierno que sueña en primavera,
con paciencia de trémula semilla.
Hasta que al fin escuches la llamada.
Almendro en flor que rompe las esferas,
que informará el temblor de las arcillas.